Il a la prestance d’un puissantD’un décideur, d’un grandMais dans son cœurSeul le fiel coule mieuxQue le sang. La brume est déchiréeL’aurore ne fait pas semblantBelle et même joyeuseDe couleurs et refletsReflets de non-temps. Il boîte, son bâton est noueuxComme son visage est vieux.Des sillons parcourentSa déchéanceLe froid s’y glisse encore mieux. Le puissant et sa courVoient l’ancêtre boiteuxLes regards sont furtifsEt le nez vers le hautVers le trône et l’éminent On se croise… Le sourire du vieuxFerait presque peurA tous ces importantsMais il sait le donnerAlors ils ont peur d’aimerEt recroquevillent leur âmeDe peur d’être blessés,Réfugiés dans la rancœurDe leur isolement. Le bâton du vieuxTape fort sur le solUn coup, deux coups,Trois coupsLe peu de neige s’envoleEt la cour bouffonneOuvre de grands yeuxD’étonnement.Un relent nauséabondS’insinue et glisseEt colle aux beaux habitsDe la cour des grands. Ca se bouche le nez,Ca vomit presqueEn se retenantCa sort les mouchoirsA dentellesAgitésPar l’écœurement. Dans leur tête aux décors somptueuxUne simple phrase pendantUn court moment :Cette odeur est votre orgueilIl n’est qu’un piteux géant. Le vieux a dépassé les grandsIl s’arrête devant une chaumièreEt attend.La petite fille aux cheveux d’orSort en souriant,Les mains pleines de petits painsElle s’avance vers luiEt attend.Il sourit en la regardant.Elle en fait autant. De ces quelques pains,L’enfant a nourriLa beauté de l’âmeEt du grand feu dedansElle a senti elle a suQue le petit vieuxAvec son visage de vieille pommePourrieEt habillé de haillonsAvait quelque chose de grand. Plus loin en arrière,La haute cour des faux-semblantsEructe du fielEt vomit sur le blanc.Ca tache la neigeC’est horrible d’être grandQuand à l’intérieurMême le cœur c’est du vent. L’un d’eux jette un regard en arrièreMais il n’y a plus personne.Le mendiant a disparuSon bâton seulSur le sol blanc.Il est parti se ressourcerIl est tout simplementDans le cœur de l’enfant.